por Alberto Morate | Ene 17, 2020 | Crónica, Reseña, Teatro
Si hoy en día aún es difícil
mostrar abiertamente que la tendencia sexual no es la comúnmente aceptada por
cuestiones religiosas, políticas y sociales, imagínense ustedes hace ciento
diez años.
Año 1901. En Galicia. Dos mujeres
quieren casarse y, para hacerlo, no les queda más remedio que una de ellas se
haga pasar por hombre. Pero, como al final todo se sabe, tendrán que huir,
cambiar de identidad, sufrir persecuciones y vejaciones, aguantar la distorsión
de la veracidad y, sobre todo, afianzar su amor por encima de cualquier
circunstancia.
Sin embargo, esta historia
truculenta y aún hoy demasiado familiar (por conocida) en ciertos lugares,
denostada por ciertos sectores, criticada por instituciones y personas que
rigen ciertos designios, nos la presentan la compañía A Panadaría con una gracia especial, con una puesta en escena y una
interpretación fuera de la común, con una creatividad desbordante.
Gena Baamonde dirige este truculento desaguisado con un ritmo
vertiginoso, con sorpresas inusitadas en el hacer interpretativo de las
actrices, con mucha dosis de expresión gestual y corporal, con flecos de
cabaret, con hilachas de pantomima, con magistral vehemencia en las voces, con
una continuidad quebrada en el texto, con visos de teatro infantil y de muñecos,
y con la ternura necesaria para que nos enamoremos también del argumento y
tomemos conciencia de tamaña tropelía.
Areta Bolado, Noelia Castro y Ailén Kendelman, casi sin
despeinarse, manejan a su antojo todas estas técnicas narrativas. La del
esfuerzo físico, tremendo, la de las voces y todos sus matices, la del canto
magníficamente entonado, la de la cosificación de algún personaje, la de las
sombras chinescas, la de la coordinación en el movimiento escénico, la del
ritmo y la percusión con el propio cuerpo, la de la vis cómica (como se decía
antiguamente) innata, fresca y diferente.
Hay chispas en el escenario, luz,
viento fresco, ríos caudalosos de alegría y texto matizado de envergadura. No
hace falta más que una tela blanca para imaginarnos la catedral, el tren, la
cárcel, las oficinas, la ciudad entera. Nos llevan de viaje por las calles
ficticias de la fatídica historia. Hay amor y hay humor en lo que hacen. Y no
se puede explicar porque es un auténtico oleaje.
En su nítida claridad un tanto
enrevesada, (¡viva!), nos despiertan los sentidos, los sentimientos y la risa
en una historia escabrosa de persecución que nunca más debiera darse.
¡Olé!
por Alberto Morate | Ene 16, 2020 | Crónica, Reseña, Teatro
Poesía y teatro, cadencia y ritmo
pausado, literatura y barroco, una historia de amor, un drama pasional, lucha y
muerte, sensibilidad y arte, celos y poder.
El lenguaje de Luis Vélez de Guevara en Reinar
después de morir es espléndido. Estrellas rutilantes que se deslizan
sobre el escenario. La pasión se elevará hasta esas estrellas, descansará en el
río, abrirá ventanas. El viento en forma de voz cantada, rayos de sol cuando
los enamorados se hablan. Los días acabarán en tragedia, pero aún después puede
volar y florecer la reina del agua.
Tanto empecinamiento en hacer lo
que es debido y no atender a la llamada de los enamorados que reivindicarán su
condición de amantes más allá de cualquier traba.
Pepa Pedroche dirige con delicadeza esta historia de no huída, esta
escarcha invernal de fuego en los corazones. Con el diseño de la puesta en
escena de Ignacio García y la
escenografía de José Manuel Castanheira,
los personajes se mueven ralentizados en un espacio donde lo único que se queda
fijado son los dardos de los celos porque los sueños no pueden quedarse
estáticos.
Un elenco, el de la Compañía Nacional de Teatro Clásico y en
coproducción con la Compañía de Teatro
de Almada, portuguesa, que también deslizará sus palabras en la
interpretación sutil de los versos magistrales de Vélez de Guevara en la
dramaturgia realizada por José Gabriel
Antuñano. Lentamente, el drama se va apoderando de Inés de Castro, Lara Grube, por mucho que el príncipe
don Pedro, David Boceta, quiera
imponer su criterio y su sentimiento. Todos los personajes en torno a ellos
crearán esa bruma espectral de tragedia y desolación. Manuela Velasco, María José Alfonso, (qué placer verla de nuevo en
el escenario)… y la espléndida voz cantada de Rita Barber.
Venir al teatro y salir con la
sensación de que lo hiciéramos por primera vez, no debería ser inusual.
Sorprendernos, sentir, palpitar con los actores y personajes, hace que el
teatro y nosotros sigamos vivos.
por Alberto Morate | Ene 15, 2020 | Crónica, Reseña, Teatro
…”Y muchas soluciones para vivir felices juntos”, reza el subtítulo
del espectáculo y el libro que se comercializará en librerías a partir del día
23 de enero.
Es decir, que parece que esto va
en serio, aunque se interprete con humor y mucho salero. ¿Son sendos monólogos
o terapia de grupo? Como lo llaman ellas, Patricia
Ramírez y Silvia Congost, ¿binólogos o diálogo expositivo?
Soluciones para vivir (felices)
juntos. Lo que implica que previamente hay o ha habido problemas. Natural. La
convivencia, sea de quien sea y con quien sea, nunca es fácil. Ni fácil ni
feliz. Porque las personas no son sencillas de entender y porque la felicidad
nunca es continua. De ahí que estas dos psicólogas en roles de actrices nos
intenten ayudar de forma optimista.
Lo tienen todo bien estudiado y
delimitado como mujeres de ciencia, y ensayado como buenas artistas. Ponen
simpatía, desparpajo, claridad, y rigurosidad a través de ejemplos conocidos y
experimentados. También creatividad y ritmo, y un guion bien estructurado.
Diez maneras de cargarte tu relación de pareja, es decir, no son consejos para que hagas, sino para no deshacer lo que ya se tenía.
Como es natural, comienzan con el
estereotipo de las diferencias entre
mujeres y hombres, y viceversa. Así, pasito a paso, van desgranando las
posibles causas por las que las parejas acuden a un gabinete de psicología para
ver si les solucionan las fricciones y diatribas. Nos hablan y nos ejemplarizan
con el primer enamoramiento donde
todo es del color del que el otro mira. Pero de ahí a la dejadez hay un pequeño paso, todo porque muchas veces nos ponen límites o los ponemos sin ser demasiado
conscientes de lo que se puede venir encima.
Pasan por otros puntos, la comunicación, que no es lo mismo que
el entendimiento, y la diferencia
entre lo que se dice y lo que se debería, para ello nos sacan a colación un
simple transistor que es el traductor de
Silvia, que dirá verdades y las cosas con la claridad del día.
Después, asumir las responsabilidades, cada uno las suyas,
que aquí no se toma partido ni por él ni por ella, ni por los tíos ni por las
tías.
Otro de los peligros los celos, el control de las acciones
de la pareja y, por supuesto, el sexo,
no queda nada a la deriva. Y lo que nunca, nunca se puede pretender es intentar
cambiar al otro porque perderá su
esencia infinita.
De esta forma, nos avisan. Pero
lo hacen con humor y, al mismo tiempo, con osadía. No destruyas tu relación y,
si lo haces, que no se convierta en pesadilla, nos vienen a decir. Para ello es
importante ponerse a cantar y bailar, que muchas canciones son parte de nuestra
vida.
por Alberto Morate | Ene 13, 2020 | Reseña, Teatro
Estamos sometidos a exámenes
constantemente. Para cualquier cosa se nos pide, o pedimos, un examen, una
prueba que ha de determinar si somos apropiados para lo que estamos buscando o
nos consideran capacitados suficientemente para ello.
Exámenes en el colegio y en el
instituto, por supuesto. (Aún no hemos acabado con eso). Exámenes para
autorizarnos a conducir por la vía pública, para entrar en la universidad, para
hacer un curso especializado, para solicitar un préstamo, para participar en un
concurso, residir en un sitio distinto al nuestro, para acceder a un puesto de
trabajo.
Y ahí está la sagacidad del
examinado y lo que propone el examinando. Hacen falta técnicas. Técnicas de
persuasión, de fingimiento, de expresividad oral y escrita, de resolución de
problemas, de supervivencia e, incluso, de carácter emocional y personal.
En El Método Grönholm, Jordi Galcerán ya nos planteaba, con toques de humor, afortunadamente, este proceso que puede llegar a humillar a las personas, que puede hacer sacar lo peor de cada individuo y que puede hacer sentir que no somos lo que somos, sino lo que parecemos. Se acaba convirtiendo en una peligrosa trampa de engaños y sinceridades, de juego y riesgo, de zancadillas y ayudas en extremo.
Como no podía ser menos, la sala donde
los candidatos deben pasar la prueba, la entrevista colectiva, el escenario
adecuado, es aséptico. Impersonal, neutro. Ni siquiera habrá voces en off, todo
será mimético y callado, cuidadosamente estudiado.
Tamzin Townsend, que dirige la obra, lo hace, en cambio, al
contrario. Cierto es que está todo medido, pero se nota que trata a sus
intérpretes con el mimo adecuado. Que les permite desarrollar sus falsos
personajes de forma humana, cercana, cariñosa, para sacar de ellos lo mejor de
su fuero interno.
Los cuatro están espléndidos. Luis Merlo, que mantendrá el tipo hasta
casi el final, fingiendo y luchando por un puesto que cree le debe pertenecer
por derecho. Va creciendo al tiempo que su personaje se va derrumbando. Marta Belenguer, que sacará también
fuerzas de flaqueza y tendrá una trayectoria inversa a su compañero, (hablo de
personajes, que conste), mantendrá el tipo y, como en la sociedad actual, por
el hecho de ser mujer vea menoscabada su capacidad profesional, ¿hasta cuándo
esto? Jorge Bosch, el más
campechano, desvalido y sincero, y Vicente
Romero, los nervios, la necesidad, el personaje incierto.
Todos nos hacen pasar dos horas
de inseguridad y desconcierto, intentando, como ellos, averiguar quién miente,
quién tiene más posibilidades, quién es más intrépido, con menos escrúpulos, a
quién le daríamos nosotros el puesto.
Pero como somos humanos y, por
tanto, impredecibles, el autor dará un giro al texto. Y nos sorprenderá con un
golpe de efecto.
Lo que sí tenemos claro es que,
nosotros, como seleccionadores de un buen montaje de teatro, este debe ser uno
de ellos.
por Alberto Morate | Ene 8, 2020 | Crónica, Teatro
Tres, eran tres las hijas de sus
madres, y las tres eran buenas.
Coria Castillo, Alicia Lobo y Maru Candel. ¿Y por qué? Porque al
contrario que en el romance medieval donde tres mujeres, una rubia, una castaña
y una morena, y que se hablaba de ellas como que eran barraganas, hetairas y
milongueras, y a las tres las encontraron en grandes toneles muertas, a estas
tres actrices, las tres morenas (o casi), las encontramos en el escenario del teatro Príncipe Gran Vía, todos los
martes, para reírnos sin cosquillas y sin ser nada pejigueras. Al menos,
cosquillas entendidas como la mano que nos martiriza en algún punto recóndito
de nuestro cuerpo serrano o villano o de algún punto de la geografía humana o
ibérica.
Nos advierten desde el principio
que allí se va a reír, y si no, que
no vengan. Y, además, que hay que reírse para fuera. Cada una con su estilo
peculiar, su lenguaraz verborrea de anécdotas y chismorreos, es cierto que nos
van arrancando carcajadas y cierto pudor de sin vergüenza.
Porque hablan sin tapujos, aunque
Maru Candel nos hable de conciencia
antigua y mujer nueva, de lo moderno y lo pasado, de intimidades a los cuatro
vientos, de evidencias que se quieren ocultar por si acaso la decencia. Pero
nos canta y nos acuna y nos lleva en volanderas.
Y Alicia Lobo, que interpreta una Ana Cardo con desparpajo y
queriendo romper trincheras, sin tapujos ni medias tintas, dispuesta a
enfrentarse a cualquiera para ofrecerse por entera. Mas luego nos sorprende con
una gracia extrema y en la barra haciendo equilibrios con sus propios brazos y
piernas.
Coria Castillo que, según ella, viene de Vallecas, aspecto este
fundamental para entenderla. Sin complejos nos habla de gordura y de panceta,
de una forma de vivir divertida y poniéndose el mundo por montera. Arranca
aplausos, arranca mitos, arranca y no frena.
Las tres, que las tres son muy
buenas, nos hacen pasar un rato de ausencia de melancolía y de resaca de
fiestas, dando el todo por cada una, cada una siendo ellas mismas, entre las
tres un poco moscas cojoneras (en el buen sentido, es que rima) para aflorar y
contarnos sobre temas de sociedad y
fantasía libidinosa o, simplemente, de risa de las que hacen época.
Tres eran tres, Coria, Alicia y
Candel.
